probertoj

Andy, tolili, no va a haber manera de enderezarte.

“¿Por qué no puedo morirme?”

Tras tres horas y pico de cola al raso para coger una entrada de la UDL considero aprendida la lección de este libro 10/10

Hay que creer en la venganza. Ojalá poder hacer unos cuantos atados para la larga lista de gente chunga que tengo.

Siempre que leo a Carmen Martín Gaite me pregunto por qué llevo tanto tiempo sin leerla. Y, a la vez, siempre que leo a Carmen Martín Gaite se por qué llevo tanto tiempo sin leerla.

Lo que parece ejercicio de estilo rápidamente se vuelve novela violenta y sutil a la vez, delicada y salvaje, medida y torrencial.

Sales de él con la boca con sabor a sangre y con la idea de que no quieres pisar Indiana en tu puñetera vida.

No es El dolor de los demás, pero hay algo en cómo escribe Miguel Ángel Hernández que me hace fluir en sus libros. Y aunque es una novela con situaciones muy “de novela”, conocer, y reconocer, la zona en la que se ubica la historia me ha tocado.

El libro se comporta como las canciones de Pete, las buenas y las malas: es atropellado, da saltos, a veces te pellizca con la emoción. Y la colección de viñetas del desastre no siempre fluye y hubiese sido muchísimo más divertida en manos de alguien que realmente quisiese hacer literatura con ellas.

Pero puede que así se hubiese perdido la sensación de que Doherty es el más empático de todos los yonkis del rock.

El Calabuch de Berlanga en una Moldavia cuyo único futuro es emigrar, cuyo único destino es fracasar en el intento. El espejo deformante del esperpento aplicado a la Europa soñada y a las cuotas de inmigración. Se te hiela la sonrisa y te conmueve mientras sueltas la carcajada. Bravo.

Alguien se suscribió a HS por encontrarlo en Goodreads. 10/10

Psé. Simone alterna momentos buenos con algunas de las líneas más ridículas que ha escrito.