L'élégance du Hérisson

L'un des romans les plus vides, ennuyeux, inintéressants, que j'ai eu le déplaisir de lire. Vous savez, ce genre de livres à propos desquels on se dit : “Mais... à quoi ça servait de l'écrire, ce machin-là ?...”
Car, effectivement, il y a des oeuvres dont l'existence ou l'inexistence ne changerait absolument rien à la face du monde et de la littérature, et je confirme, après l'avoir péniblement trainé durant un peu moins d'un mois, que L'Elégance du hérisson correspond à cette description. Je peine à comprendre pourquoi tant de gens encensent ce roman et le couvrent d'éloges.
C'est cousu de fil blanc, on voit la fin venir à dix milliards de kilomètres... Les pages se suivent pour finalement ne pas raconter grand-chose. Pourtant, je vous l'accorde, l'idée initiale était relativement bonne. Dommage que le bouquin ne soit qu'une sorte de ramassis de pseudo-philosophie ou que sais-je.