Los detectives salvajes

Empecé y terminé de leer LOS DETECTIVES SALVAJES entre aviones hace casi siete años. Uno de ida (de Lima a Helsinki, pasando por Ámsterdam) y otro de vuelta (de Helsinki a Lima, pasando por Madrid). Entre aquel inicio y su desenlace mi vida cambió para siempre. Durante tales extravíos no podía evitar en ocasiones sentirme un cófrade de Arturo Belano o Ulises Lima, errando por parajes remotos armado de un libro, lentes, barba tupida y cabello largo (acaso habría que agregarle mi cámara). Ciertamente lo leí viejo, pero nunca es tarde para arrancar esta lectura. Como sucede con Star Wars o David Bowie o Lovecraft o García Márquez o Soda Stereo, podría decirse que ahora es muy mainstream decir que te gusta Bolaño. Y lo es, mas eso no merma su genialidad en lo absoluto. Bolaño, gran Detective. De pronto discurres ahora en extrañas tertulias con Cesárea Tinajero, en algún Oriente intangible, nebuloso e incierto. Gracias de nuevo por esta maravilla de libro.