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700 páginas me parece indecente. Jamás me habría metido en este embrollo de no ser porque el libro era de Aramburu. Había oído tantas cosas buenas que pensé que si algún vez debía de leer tantas páginas serían suyas. Supuse que serían 700 páginas de puro manjar. Algo cocinado a baja temperatura que sería una explosión de sabor.
He sufrido la agonía más absoluta. Me arrastraba por las páginas tratando de llegar a algún giro brillante, algo a lo que aferrarme para que este sufrimiento hubiese valido la pena de alguna manera. Pues jamás llegó. Pienso en la cantidad de cosas que podría haber leído y no leí por pegarme con párrafos de la nada más absoluta y me deprimo profundamente.
¿Qué si lo recomiendo? Huye, tú que aún puedes vete lejos, se feliz en pastos más verdes, no te hagas esto.
