È la poesia bellezza? No. È la poesia, bellezza. Scendere agli inferi, annusare tutto, immergersi nelle brutture, corteggiare la vita come il più caparbio degli amanti, sedurla, prenderla da dietro stringendola ai fianchi. Guardare allo specchio gli occhi che fanno l’amore con i postumi di verità. Sentire le fusa della notte, che felina si avvinghia con le gambe e ti spinge dentro. Non sono un bell’uomo. Sono un uomo. Non sono un poeta. Sono un uomo. Non siamo frasi fatte abbiamo dentro poesia. Non sono un bell’uomo. Sono un bel libro. Il più bello di tutti.
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