Luz roja para el amor

"Eran las diez menos diez de la noche. Daniel lo sabía porque lanzó una breve mirada al cronómetro de oro que aprisionaba su muñeca, antes de frenar el espléndido descapotable.
A las diez menos diez, en pleno julio, aún había algo de luz. A Daniel le interesaba poco dicha luz. A decir verdad, era como un ave nocturna. Por eso le agradaba llegar a una ciudad de noche, pues de ese modo no perdía el tiempo y podía divertirse en grande. Sí, Daniel Lafuente y de la Vega era un muchacho muy divertido.
En aquel instante frenó el supermoderno automóvil rojo en una calleja y, estacionándolo lo mejor que pudo en aquel trozo de camino vecinal, saltó al suelo, cerró la portezuela con seco golpe y, a paso elástico, nuestro amigo se dirigió a una casa próxima, de miserable aspecto.
Era un muchacho alto y delgado, de unos veinticinco años. Tenía el pelo más bien largo, mal peinado y cayéndole un poco por la frente. Era un cabello tan liso y a la vez tan duro, que difícilmente podía peinar. Vestía un pantalón de dril, algo manchado de grasa por las perneras. Hubo de cambiar una rueda durante el viaje, y la verdad, Daniel no estaba muy ducho en mecánica. Su fuerte tórax de atleta lo enfundaba en una simple camisa de hilo verde oscuro, de cuello redondo y manga corta. Calzaba mocasines marrón."