Ольга Маркова

я очень люблю вирджинию вулф, и вот, это четвертая ее вещь, которую я прочитала. как пишут в вики, сатирическая, легко читаемая и пр. и да, так она и начинается, иронично, скользя по стилям (намного изящнее господина джойса) легко, прекрасно, с сарказмом, но и с сочувствием к героям и к читателю. все как я люблю. но к концу, боже мой, в конце это та самая текучая вулф, настолько глубокая и восхитительная, что я не могу понять, как можно так писать. жизнь, время, природа, литература и снова жизнь. жизнь. жизнь.

ах, такой внезапный поворот сюжета в самом конце, что я поднимаю оценку. а вообще очень затейливо, очень много Лондона (хочу в Лондон), повествование как паутина, цепляет то одну то другую тему и связывает столь разные вещи между собой - тут и Карл Маркс и машина Чарльза Бэбиджа и Оскар Уальд промелькнул и библиотека Британского музея и театр, театр, театр..

душное, движущееся концентрическими кругами вокруг смерти повествование, наполненное птицами и коровами и смертями и запахами, кружит вокруг его смерти, отскакивая от нее куда то в бесконечное прошлое его жизни и снова к ней возвращаясь. так в его жизни все крутилось вокруг власти все держалось ее силой, это то что двигало им, что держало его бесконечное число лет что оставалось с ним всегда и спасало всегда но и оно не спасло от смерти, которая все же пришла, и оно оказалось обманом, толстым стеклом его лимузина за которым ничего не разглядеть только тонкие губы и мёртвые глаза а жизни нет